A d’autres yeux
Posés sur soi
Ou les mêmes
Seulement plus
Libres de voir
Les angles
Fuyants et les
Courbes
Chargés de nuages
Et de questions
Soudain résolues
Comme on soulève
Tout un passé
Ce pont qui se
Laisse enfin
Traverser
Reliant soupirs
Et défaites
Que l’on prend
Dans ses bras
On s’arrache
Avec patience
Des mots pendus
Dans le vide
De cette descente
Trop tourmentée
Trop près
Des falaises
Urbaines
Bousculées
Par la lumière
Trop vive au-dessus
De la rade
Tournant et
Retournant
Le couteau
Dans ce bleu-
Gris aveuglant
En tête des
Atypies
Devant cet
Intense ciel
Taillé dans
L’éternité
Ce bonheur
Dans la tristesse
Blessures des jours
Qui se fondent
Dans le mal
Débusqué
Au fond d’un
Fleuve intérieur
Traces d’amour
Et de vie comme
Envoyées par le
Fond
Tous ces carambolages
Terminent leur
Course dans
Une confession
D’abord à soi
Cette lutte
Qui commence
Le livre ouvert
Avant de s'étendre
Aux rues environnantes
Où l’on se perd
Encore aujourd’hui
Nous ne sommes
Que la mort
Vibrante
Sur et sous
La peau
La compression
Et tout ce qui
Nous relie à la
Ville comme
Aux autres
Ces liens qui disent
Qui devraient nous
Le dire sans toujours
Le faire
« Je n’ai pas de corps
Ou je le perds
Ou je ne m’en
Souviens plus »
Plusieurs fois
Trop souvent
Au milieu du tout
De la foule
Il disparaît
Disons qu’il
Ne reste que
L’esprit sans
L’enveloppe
Avant qu’il revienne
Comme on affronte
Un visage inconnu
Déjà vécu
Déjà perdu
Tout ça
Est inscrit
Comme on
Donne à voir
Ce qui ne l’était
Pas faute de
Pouvoir toucher
Un ciel serein
Le ciel de nos rêves
Ce genre de normalité
Inatteignable
Trop de ces fantômes
Qui voulaient douceur
Mais tombaient sans cesse
Trop raides
Trop rigides
Dans ce noir
Éteint en soi
Où paysages
Et bâtis sont
Pourtant là
À portée de mains
Pleines de regrets
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La présence d’esprit
D’un autre âge
Plein de ces troubles
D’espaces et de paniques
Comme on joue sa peau
À relier ses fragments
On la rejoue surtout
S’offrant sur le fil
Un sursaut
Une danse sur les braises
D’une esthétique
Et de son affreuse
Beauté
Que l’on refond
Dans cette absence
De soi qui s’est tant
Jouée de nous
Déchiffrant la
Mémoire à la
Manière d’un plan
Toutes ces directions
Que l’on a toujours
Perçues comme
Une spirale perdue
C’est comme
Un film perdu
Introuvable
Au fond du crâne
Mille et une
Choses que l’on
Remonte des limbes
Revenir de loin
Gravement endommagé
Mais étrangement
Plus léger
De tous ces éclats
Traversants
Pareil aux flots
Incessants que
L’on observe
Fasciné effrayé
Revenir de ça
De ces guerres internes
Périodes funestes
Que l’on superpose
À tout le reste
